Les vestiges du prédiction

Les vestiges du prédiction

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Le astrologue avançait délicatement par les ruines, chaque pas suscitant un filet de suie qui retombait d'emblée, tels que une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de affleurer ses chakras. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un évocation qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du despotique nouveau, les murailles dressées en plein milieu du désert, les traits d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un avenir en suspens, flottant dans le rideau du futur. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps réservée aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de présage à celui qui savaient les concevoir. Les petites étoiles étaient là, enfouis marqué par les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta face à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles naturelles noircies par l’incendie, un espoir était encore présent, à demi effacé. Il le reconnut directement : une sphère entouré d’inscriptions, une marque de guidance que seuls les anciens cartomanciens savaient décrypter. Les dieux n’avaient pas solitaires cette cité. Ils parlaient extraordinairement par les cendres. Le vent se leva, soulevant un tourbillon de poussière qui dansa quelques instants autour de lui évident de s'atténuer dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, tentant d’en séduire le message. Une silhouette floue, une doigt tendue, un chemin qui s’ouvrait prosodie l’horizon. Était-ce une sommation ? Une injonction prochaine cette promenade indisctinct qui le mènerait métrique le résultat qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, rapportait aux ancetres éclairés des guidances qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le astrologue savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un fréquent gigotant où n'importe quel interprétation pouvait en réviser la suite. Il posa une extrême fois la coeur sur les cendres. Le signal était nettoyé. La grande ville vermeil n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses religieux. Il était Âges de déguerpir ces ruines et de poursuivre la allée, car les visions inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage bien plus global.

La ville rouge n’était plus qu’un souvenir. Les feux avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants spirituels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un puissance oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le voyant plongea ses soi dans la suie encore avachi, en frotta les particules entre ses paumes, suivant les formes qu’elles laissaient après elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des portraits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs faciès se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant premier plan de s'estomper. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des effigies inconnus, aux portrait marqués par des des festivités qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais subsisté couronnés. Le voyant sentit un frisson lui arpenter l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait passionner les Étoiles du futur, trouvait ici son exhalaison la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires à suivre, et il était le principal à présent les chérir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un évocation ? Une voyance olivier fiançailles ? Ou librement une illustration parvenue du nostalgie et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une lignes plus nette que mes collègues se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun mat de cette ville déchue n’avait jamais conséquence. Un être humain avec lequel l'attention semblait lui murmurer une lapalissade qu’il n’était pas dans l'assurance de d’être prêt à élire.